Puesta de sol entre nubes

¡Y pensar que ya estamos en primavera, con el frío que hemos pasado esta Semana Santa!

Es increíble, el día 1 de Marzo yo estaba en la playa, tomando el sol, e incluso atreviéndome a darme un remojón en la orilla, y tan sólo tres semanas después, cuando la cronología ya había marcado la llegada de la primavera, la meteorología nos sorprende con una brusca bajada de las temperaturas, e incluso con nieve. El clima está tan loco como nosotros.

Lo bueno que tuvieron las tormentas de la Semana Santa es que dejaron unos cielos increíbles, que me permitieron hacer estas fotos tan espectaculares, con un sol agonizando entre masas de nubes y tiñendo el cielo de colores dorados, púrpuras, rojizos, en todas sus gamas.

Bienvenida, señorita primavera!!!

Faltan sólo unos días para que oficialmente comience la primavera, pero en algunos jardines ya ha ido apareciendo los primeros brotes y las primeras flores.

Fallas 2008, falto yo.

Hoy es el gran día, hoy oficialmente empiezan las fallas, la fiesta valenciana por antonomasia, la celebración del color, la luz, la música, la alegría, la calle, el sonido, de las flores, de la primavera, de la renovación,de la belleza, de la crítica, de la ironía, de tantas y tantas cosas... y yo este año tengo que vivirlas desde la lejanía.

Todo el que me conoce sabe que me encantan las fallas y el ambiente fallero, pero odio las aglomeraciones, sobretodo cuando van acompañadas de más grados de alcohol de la cuenta, grandes dosis de ignorancia, grosería, descontrol y todo lo que va a conllevar el que de por sí unas fiestas multitudinarias coincidan con la Semana Santa, y Valencia se vaya a convertir en el destino favorito de miles de personas con ganas de juerga. A todos ellos les recuerdo que la utilización del vehículo propio es una estupidez, porque gran cantidad de calles se cortan por la plantá de los monumentos y por las carpas de los casales, las cordás de las tracas, los escenarios de las orquestas, etc., además, las fallas, para vivirlas de verdad hay que disfrutarlas desde primera hora y a pie (y este año más, porque habrá huelga de autobuses y suburbano).

Pero, eso no me va a impedir comentarlas, porque, aunque físicamente no esté allí, y no pueda vivir las mascletás que tanto nos gustan, los pasacalles, los castillos, la ofrenda y todo lo que acompaña a la fiesta, sí puedo hablar de los monumentos, de las fallas en sí propiamente dichas.

Tengo que reconocer que algo ya había visto, y es que estuve en la exposición del Ninot Indultat. Mis previsiones, y mi voto, han coincidido plenamente con la decisión de los visitantes. Como en la edición anterior el ninot que se salvará de la cremá este año pertenece a la falla de Convento Jerusalén, y nuevamente se hace un homenaje a un gran artista valenciano, en este caso a la insigne doña Concha Piquer; el conjunto recibe el título de "Lección de canto" y el artista nuevamente es Paco López Albert y el escultor Toni Ramos. El conjunto, dotado de un realismo increíble, presenta a una doña Concha ya en época madura, cuando se había retirado de los escenarios, vestida con un traje negro ribeteado con encajes y adornada elegantemente con un mantón de manila. A la artista la acompañan una dulce fallerita, alzada sobre uno de los famosos baúles de la Piquer, que aprende a cantar "La Maredeueta" y se acompaña de un joven fallero que porta en su brazos a la Virgen de los Desamparados. Desde luego, yo lo tenía muy claro, al menos dentro de la Sección Especial, porque en la Sección Primera A, la división de plata, al homenaje a la Piquer le había salido un duro competidor, el conjunto de la falla de Quart-Palomar, una bellísima valenciana vestida de fallera con paraguas y cesta de huevos para las monjas clarisas que quedó en segundo puesto y con muy poco margen. Creo que, y por lo visto en la exposición y en algunos bocetos, aunque esta falla pertenezca a la categoría de plata, merecerá la pena verla, ya que en la sección infantil también presentaron un conjunto que recibió numerosos votos y, que igualmente quedó muy bien posicionado, aunque el indulto infantil fue para la falla menor de la comisión Exposición-Micer Mascó y su homenaje a "Els xiquets de la replegà", obra del artista Joan Blanch .

De todos modos, no sé qué pasa, que raramente coinciden los premios del público con los premios otorgados por un jurado formado por miembros del Gremio de Artistas Falleros y por miembros de Junta Central Fallera, ya que ellos, en la Sección Especial premiaron al conjunto presentado por la Comisión de Nou Campanar, que, aunque mucho más grande que los demás, a mi juicio, no era merecedor del premio. Con el resto de los premios, en su mayoría estoy de acuerdo con este jurado, sobretodo en la Sección A que ya he comentado y en la Sección 5ª B, Avda. Burjasot-Joaquín Ballester, más que nada, por lo que me toca de cercana.

En cuanto a la otra quiniela, la importante, creo que el Primer Premio inevitablemente irá a parar a la Falla de Nou Campanar, que este año ha cambiado de escenario y que actualmente se ubica en las confluencias de las calles Pedriatra Jorge Comín y Hernández Lázaro. La comisión que preside Juan Armiñana a invertido este año nada más y nada menos que 900.000€ en un monumento, llamado "Quant de conte", del artista Pedro Santaeulalia, de una altura de 28 metros, con nada más y nada menos que 26 remates y más de 200 ninots, de los cuales, este año, tanto mayores como infantiles, arderán la noche de San José. Nuevamente Juan Armiñana y su falla entrarán en la historia como la falla más grande jamás plantada, y seguirán batiendo récords. No le resto mérito a la obra de Santaeulalia, pero, con un presupuesto tan disparatado, no hay, ni habrá, quién les haga sombra.

La verdadera batalla se plantea por el segundo puesto, para el que en las quinielas se dan como favoritas a Convento Jerusalén, con su "Hagan fuego,señores" y Exposición-Micer Mascó,con "Fent Historia", aunque este año podría volver a entrar en el bombo la Plaza del Pilar, todo depende del jurado.

Exposición, con nuevo artista, Pere Baenas y el lema "Fent Historia" presenta nuevamente una falla de concepto más moderno, dominada por los volúmenes y los colores suaves, mientras que Convento Jerusalén, más tradicional, vuelve a presentar un monumento de corte y concepción más clásica, de colores intensos e imágenes estilizadas y más realistas, que en algunos casos caen un poco incluso en la ñoñería, pero, para qué voy a negarlo, que a mí me gusta más.

Como ya he comentado, por lo que he podido ver hasta ahora, Plaza del Pilar parece volver a tener aspiraciones, tal vez no para un segundo, pero casi, pues este año ha erigido un monumento clásico, de figuras atractivas y con colores realistas, atractiva y entretenida, aunque en el podium también podría estar Sueca-Literato Azorín, que como siempre es un cita obligada, ya que vuelve a revalidar su título de mejor iluminación, pese a las protestas de algunos vecinos, vamos, lo de todos los años.

Lo que sí se conoce ya son los premios infantiles, y Exposición ha conseguido arrebatar en la categoría menor el premio a Nou Campanar, pero dudo mucho que en la mayor pueda hacer otro tanto.

Bueno, por hoy no comentaré nada más de las fallas. Espero no equivocarme mucho en mi particular quiniela, y desear a todos los que allí están que las disfruten lo mejor posible. Cuidado con el alcohol, los carteristas y los que tiran petardos sin mirar.

Cuentos de colores.Negro (I parte)

La anciana, consumida por los años y la enfermedad, minúscula en aquella gran cama de hierro forjado, abrió los ojos, y con voz aún rotunda habló.

_"Padre, ahora que sé que mi fin se acerca quiero confesar, pero antes ha de prometerme algo ante todos ellos".

_"Tú dirás hija, si está en mi mano, te prometo que así se hará."

_ "Cuando yo muera, padre, quiero que me vistan de blanco, de los pies a la cabeza, que quemen todas mis ropas negras, que me entierren vestida de blanco y descalza. Prométamelo, padre, no es una locura de una vieja senil y enferma, ha de prometérmelo delante de todos ellos. ¿Lo habéis oído todos?"

Un sí murmurado salió de la boca de los reunidos en la habitación, y el padre Damián, después de mirarlos a todos hizo su promesa a la anciana.

_"Además, quiero que quiten las cortinas de toda la casa, que abran las persianas y las ventanas, y que de una vez por todas entre la luz en esta casa. Quiero que desaparezcan conmigo todos los recuerdos amargos, las tristezas y los lutos que durante casi un siglo han cubierto esta casa. Tenéis que jurármelo todos, delante del padre Damián."

La habitación estaba totalmente en penumbra, apenas iluminada por una pequeña y débil lamparilla sobre el cabecero de la cama que le daba a la anciana un aspecto aún más tétrico. Algunas sombras parecían moverse por la habitación, pero no se escuchaban más que las oraciones murmuradas por un coro de ancianas plañideras en el vecino salón.

_"¿Acaso no me habéis oído?"_ La voz de la anciana volvió a sonar potente y enérgica, como lo había hecho durante los años que había llevado las riendas de aquella familia._ "Quiero que lo juréis todos ante el padre Damián, para eso os he reunido aquí, para que conozcáis mi última voluntad y hagáis que se cumpla. Vamos, quiero oíros."

Los allí reunidos no tuvieron otra opción más que aceptar el designio de la matriarca.

_"Bien, ahora, salid todos de esta habitación, cerrad la puerta, y dejadme a solas con el padre Damián."_ La voz había vuelto a perder la energía. _"Tengo que contarle muchas cosas, tengo que dejar este mundo limpia de pecados, mentiras, y recuerdos inventados. Vamos, hijos, dejadme a solas con el padre y rezad por mí."

Muy despacio, uno tras otro, se acercaba a la cama, besaba a la anciana y dejaba la habitación arrastrando los pies. Muy pronto se quedaron solos la mujer y el sacerdote, y, con un hilillo de voz ella empezó a contar su historia.

Un poco de envidia

¡Brrrrrrrr! Qué frío hace, se me han quedado las manos y la cara gélidas.

Parece que, cuando ya nos creíamos que la primavera se había instalado entre nosotros, el invierno vuelve a dar la cara con una brutal bajada de temperaturas y unos vientos que parecen vendavales. ¡Y pensar que yo empecé el mes en la playa, paseando por la fina arena, dejándome acariciar por la brisa marina mientras los rayos del sol calentaban mi piel, e incluso, refrescando mis piernas en el mar!. ¿Qué no te lo crees? Pues sufre un poco de envidia, mira, mira.

Y, si esto no te ha dado mucha envidia, tal vez estas otras 2 imágenes hagan que se te pongan los dientes largos y un ligero tono verdoso en la piel (por cierto, son sin truco ni cartón, sin photoshop y sin nada por el estilo).

¡Qué mala es la envidia!

¡Ya estamos en Marzo!

¡¡¡Cuánto tiempo!!!

A lo mejor alguien pensaba que ya no iba a volver, pero, craso error, aquí estoy de nuevo, con la cabeza llena de cosas que quieren salir al exterior y ser compartidas por todos.

Parecía que no iba a llegar, pero ya está aquí, ya estamos en Marzo.

Hace unos minutos que acabo de regresar de Valencia, donde hoy la cuenta atrás para las fallas ya se ha iniciado con la primera mascletá en la Plaza del Ayuntamiento. Reconozco que no me ha dado tiempo a disfrutarla plenamente, ya que tenía que mi transporte salía a las 15:00, pero he tenido ocasión de aspirar el aroma de la pólvora quemada, ese olor que durante once meses, o cuando estamos lejos, añoramos tanto.

En sucesivos post os contaré algo más, este es solo para decir que me encanta Marzo, que he regresado con las pilas cargadas y dar la bienvenida a las fallas.

¡¡¡Feliz Año Nuevo!!!

Un nuevo año comienza, con renovadas esperanzas e ilusiones.

A todos, desde aquí quiero desearos un feliz 2008, tenemos por delante 366 días para llenarlos de sueños, de retos, de metas, de deseos.

Intentad apurad cada uno de esos días, y ojalá que para todos, al final, podamos decir que el 2008 ha sido un buen año.

Emigrante por miedo

Hubo un tiempo, entre finales del siglo XIX y la primera mitad del siglo XX que la emigración hacia Amérca en nuestro país fue una constante; multitud de aldeas, pueblos y ciudades, especialmente del norte de la península conocieron bien aquel movimiento migratorio en busca de fortuna.

El personaje de mi anécdota, completamente real, se convirtió sin querer en uno de aquellos emigrantes. El no tenía ninguna intención de serlo, de hecho, había desarrollado una prometedora carrera en España como crítico taurino, y sus crónicas eran publicadas en varios diarios del país. Durante la temporada se dedicaba a seguir a los toreros de plaza en plaza por toda la piel de toro, viajando en tren o en los autobuses conocidos como "correos".

Sucedió que le surgió la oportunidad de seguir a alguna de las grandes figuras de la época en la temporada taurina americana; era una gran ocasión que no se podía despreciar, y aceptó el trato. Su familia fue a despedirle al aeropuerto, e incluso se hicieron juntos una última foto junto al aparato en el que iba a cruzar el Atlántico.

Jamás un hombre pasó tanto miedo en una travesía como el protagonista de mi historia, que durante casi veinte horas se aferró a su asiento y soportó el ruido de las hélices, los vaivenes, las sensaciones más diversas, intentando guardar la compostura ante aquellos hombres a los que criticaba por sus faenas en la plaza, e incluso en alguna ocasión llamaba cobardes por no acercarse más al toro.

Cuando por fin el avión aterrizó en Méjico, besó el suelo y se juró a sí mismo que nunca más volvería a montar en uno de aquellos cacharros infernales, y así fue. Nunca regresó a España por el miedo que tenía a volar, y aquí se quedó su familia, separada por un inmenso océano de agua y miedo.

En Méjico se convirtió en corresponsal de los diarios españoles, pero nunca volvió a montar en un avión, y tampoco reunió el dinero suficiente para poder pagar los pasajes a su familia. Y allí se quedó, echando de menos su país, pero incapaz de regresar a él si no le ponían una carretera o una vía ferroviaria por la que volver.

Visiones artísticas

Este mes de Diciembre he aprovechado el tiempo libre para, entre otras cosas, ver dos exposiciones pictóricas muy distantes entre sí en el tiempo y el espacio, pero a su vez con interesantes puntos en común, en especial, la luz, y más concretamente, la luz del Mediterráneo.

Me estoy refiriendo a dos pintores muy distintos, el maestro Sorolla y Michele del Campo, del que creo que ya he hablado en alguna ocasión en el blog.

Sorolla. Visión de España

La exposición que actualmente puede verse en Valencia, en el edificio de Bancaja, son los murales que el pintor valenciano pintó por encargo para la Hispanic Society, una oportunidad única de contemplar estas pinturas. Es un recorrido tópico por una España decimonónica, aunque ya se pintaron en el siglo XX, y aunque Sorolla evitó tratar temas más folclóricos y retrató también temas sociales, como la pesca del atún de Ayamonte, o el pescado de Cataluña, puede hacerse un recorrido por la piel de toro en la que se destacará lo más "castizo" de cada zona.

En cada uno de los murales el maestro de la luz ha sabido plasmar el color de sus cielos de una manera diferente; los luminosos azules de Cataluña, Valencia y Elche; el cielo casi invernal del montaje mesetario de Castilla y la fiesta del pan; los grises de Guipúzcoa; el primaveral que se cuela entre las hojas en Galicia y la luminosidad que casi daña al espectador en Andalucia, especialmente en la última tela que pintó, Ayamonte, la pesca del atún, donde el reflejo del sol en el mar es tan realista que llega a dar la impresión de cegar.

Por supuesto hay que destacar en esta exposición la variedad de ropas y telas que retrata y el realismo con el que las plasma. En La fiesta del pan se pueden observar más de 40 modelos diferentes de trajes típicos de cada una de las regiones que recorrió para pintar este gran mural,y en algunos casos el detallismo es tal que se percibe la pesadez de las telas, la riqueza de los adornos, la complejidad de las joyas, las diferentes texturas de los terciopelos, las lanas, el algodón de las camisas, la seda de las medias y los pañuelos, la arpillera, los bordados... Este mismo detallismo en los vestidos puede comprobarse en Aragón, La jota y en Extremadura, El mercado.

No se puede destacar un sólo cuadro en concreto, pero, si tuviera que hacerlo me quedaría con Ayamonte, La pesca del atún, último cuadro de la serie, y, seguramente también último cuadro que terminaría Sorolla. En él la luz, el movimiento, el realismo, el esfuerzo son notorios. Es un cuadro lleno de realismo y a la vez de impresionismo, con pinceladas más largas, menos acabadas en el detalle pero que transmiten toda la esencia de la pintura de Sorolla.

La exposición podrá visitarse durante casi todo el año 2008 en Valencia, y posteriormente viajará a Madrid, Barcelona y Bilbao.

Michele del Campo

A Michele tal vez todavía no se le pueda considerar un maestro, pero todo se andará. Llevo siguiendo a Michele y su obra varios años, desde que coincidió estudiando en Dundee, Escocia, con mi hermana Azucena, y he notado a lo largo de estos años una evolución en él que me encanta y que presagia un gran futuro.

Michele es el pintor de lo cotidiano. Sus grandes lienzos plasman momentos únicos, pero que vemos a diario en nuestras calles, en nuestras playas. Su técnica se ha ido depurando cada vez más consiguiendo imágenes hiper realistas en las que destaca un colorido alegre y vivaz y una luz única, una luz Mediterránea, por mucho que ahora pinte desde su estudio de Madrid, la luz de su Italia y de Valencia siguen estando presentes en sus grandes murales.

Mucho ha evolucionado desde que pintara sus primeras obras desde una perspectiva con la altura casi de un niño, evitando las caras de sus anónimos modelos. Ahora su obra está plagada de rostros, a veces anónimos, a veces inventados, siempre juveniles y alegres, y los pequeños detalles y los fondos son cada vez más realistas. En esta última exposición los fondos de calles con grafittis cobran más protagonismo que las deliciosas tiendas que pudimos ver en la anterior, y su obra se ha vuelto más urbana, apenas aparecen playas, aunque hay un cuadro que plasma perfectamente las dunas de la playa del Saler.

La exposición puede verse en la Galería de Jorge Alcolea, C/ Claudio Coello 28 de Madrid, hasta el próximo día 10 de Enero y, si podéis, es algo que no deberíais perderos.

PD.:Si alguien quiere hacerme un buen regalo de Reyes, las paredes de mi casa admiten cualquiera de los cuadros de Michele.

como me transformo en Susan Sarandon

Dicen que me parezco mucho a Susan Sarandon, y yo siempre respondo que no encuentro tal parecido, aunque a partir de ahora voy a tener que creérmelo. Compruébalo por ti mismo.

Pasadas por agua (... por fin sol)

3º Parte

Los fines de semana, incluso los pasados por agua, acaban en domingo, el nuestro también, y es el día en el que hay que regresar a la realidad habitual.

El domingo nos levantamos con una pequeña resaca y mucho sueño, y, con un sol espléndido y radiante, una luz que hacía daño a la vista. ¡Hay que joderse, el día que toca recoger los bártulos para volver a casa, el cielo brilla sin una sola nube a la vista!

Aprovechamos la mañana para pasear por el centro de la ciudad y por gran parte del cauce del Turia, y, como no, por la Ciudad de las Artes y las Ciencias. Tomamos el sol, mientras paseábamos por una ciudad, que, aún llena de charcos, recobraba su brillo, su tranquilidad y su gente.

Pero, como ya digo, no dio para mucho más, porque había que regresar.

Por cierto, ellas se marcharon y el sol siguió brillando con una temperatura casi veraniega toda la semana.

La Navidad ya no es lo que era

Ya está aquí, ahora, ya sí que sí, estamos en la semana de la Navidad; lo que ocurre es que yo he tardado en reaccionar más que otras veces, porque ya no es lo que era, por mucho que nos lleven dando la lata todo el mes con villancicos, anuncios de fragancias, langostinos, decoraciones navideñas y demás zarandajas. Yo he echado en falta a los clásicos: al calvo de la lotería, con su melancólico anuncio en blanco y negro y el soniquete del vals; el posado navideño en la portada de Hola! de Isabel Preysler con todos sus hijos, o a la misma Isabel anunciándome los bombones dorados; el anuncio de turrón de "vuelve, a casa vuelve" que este año aún no he oído por ninguna parte, tal vez porque ya no haya quien tenga que volver a casa, si no a quien echar de casa...; la jamona embutida en un traje de cuero que busca desesperadamente a Jaks, aunque sólo en Navidad; ¿dónde se han escondido las burbujas doradas del cava?; incluso echo de menos a Edu, llamando a todo el mundo para desear feliz Navidad y a Rodolfo diciendo aquello de "lleváme a casa", y, sobretodo, a Martes y trece, que las Navidades sin ellos no han vuelto a ser las que eran.

¿Cómo quieren que nos contagiemos de espíritu navideño si nos quitan a los clásicos? Ahora para descubrir que estamos en adviento tengo que fijarme en las fachadas en las que, por doquier, desde hace un mes, un tipo vestido de rojo hace esfuerzos ímprobos para colarse por la ventana o el balcón. Que esa es otra, hemos adoptado un personaje que nada tiene que ver con nuestra cultura, y, como aquí no tenemos chimeneas, pues le hacemos entrar por el balcón.

Será que me estoy haciendo mayor, pero, esto ya no es lo que era.

Como elegir un buen amante

Este post va dirigido a una amiga que lleva mucho tiempo sin pareja, y por ende en el dique seco.

A menudo hablamos del tema, porque últimamente está un poco, como decirlo, desesperada, y, en esta cuestión yo tengo una teoría. Nada que ver con el mito del tamaño de los pies o de las narices, porque, aunque el tamaño tiene su relativa importancia, de nada vale si no se sabe utilizar. Además, no existe ninguna relación entre unas extremidades y otras.

No, mi teoría es otra bien distinta: para saber si un hombre será bueno en la cama hay que verle bailar antes. Si en la pista de baile es un patoso, incapaz de coordinar manos y pies, soso, o no tiene gracia alguna moviendo las caderas... más vale que te olvides de él, a no ser que estés dispuesta a sacrificarte en aras de su beneficio, o que te contentes con otras prácticas. Ahora bien, si te encuentras con un hombre que sepa llevar el ritmo, que se acople bien a ti bailando, que sepa mover decentemente las caderas, aunque no sea un experto bailarín, aunque desconozca los pasos de baile... nena, vete a por él, que seguro que el éxito en la cama estará garantizado.

Ya, ya sé que no es lo único, pero supongamos que has conocido a un chico que te resulta atractivo, que te hace reír y con el que estás a gusto. Llega el momento de dar el paso siguiente. Primero, deberás probar cómo besa. Si es de esos que te lavan la cara para darte un beso, yo lo descartaría, aunque hay a quien le gusta. Lo mismo digo si son de esos que te meten la lengua hasta la garganta y no te dejan respirar, o de los que sólo conocen un tipo de beso, que son aburridos y poco imaginativos. Del tema besos hay mucho para hablar, pero no es esta la cuestión, además, seguro que sabrás distinguir rápidamente a un buen besador de uno que no lo sea.

Por desgracia, un buen besador no siempre garantiza un buen amante, así que deberás pasar al segundo paso: la música.

Yo tengo mi propia selección, a base de un poquito de jazz, algo con saxo,un blues, tal vez un poco de bossa nova, de swing, algún tema de Sinatra, de Gershwin, de Aretha, de Bublé, Fever o This boots are make for walkin... tampoco hace falta mucho más. Si con esta música no se mueve con elegante cadencia y no se pone un poquito tontorrón, mejor que te despidas.

Claro, que el baile tampoco te garantiza un buen amante, aunque ayuda, pero si el chico en cuestión es un egoísta y no sabe jugar un poco, todo lo anterior está de más.

De todos modos, chicas, si el muchacho en cuestión os ha gustado, aunque esa primera vez os haya decepcionado en la cama, os recomiendo que le deis una segunda oportunidad, porque a veces la sorpresa puede ser muy grata, pero nunca una tercera, que ya no estamos para enseñar a nadie, y que vuestro tiempo y vuestro gozo, valen su peso en oro.

Por cierto, esta teoría no es aplicable a las mujeres, pues la mayoría sabemos oscilar nuestras caderas perfectamente, no hay más que vernos caminar sobre tacones (... y que conste que yo soy muy sensual bailando, y no digamos nada andando sobre tacones y con falda estrecha).

Pasadas por agua (LA P... GOTA FRIA SIGUE)

2ª Parte
Sábado por la mañana. Los despertadores han sonado y corremos como locas a la balconada a ver el cielo. Ha dejado de llover, Valencia está mojada, gris, húmeda y oscura, pero nos conformamos, y tenemos esperanza de que la lluvia sea ya un recuerdo pasajero y el sol pueda abrirse camino en un día tan gris como este.

Desayunamos abundantemente para coger fuerzas ante el largo y completo día que nos espera. La primera parada va a ser, como no, la playa, y, para ir bien equipadas hay que llevar los biquinis puestos. ¡Optimistas! Como no me lo creo soy la única que sal de casa sin él.

Salimos de casa con grandes dosis de energía y esperanza, y con una bolsa de más de 1 kilo de golosinas variadas, y tomamos el autobús que en pocos minutos nos dejará de nuevo en la playa de la Malvarrosa. De todos modos, no nos fiamos totalmente y llevamos los chubasqueros y los paraguas por si acaso.

Decidimos dar una vuelta por el Puerto, donde meses atrás se ha celebrado la America`s Coup, especialmente por el edificio Veles e Vents, emblema de la citada competición y un lugar donde por las tardes y noches se puede disfrutar de un buen ambiente además de buenas vistas. Accediendo al edificio se levanta una ráfaga de aire húmedo acompañado de grandes gotas de agua. Bueno, puede ser un mal presagio, pero vamos a pensar que sólo ha sido un recuerdo de la pasada noche.

Paseamos por las cubiertas de las plantas del edificio, disfrutamos de las vistas, nos hacemos fotos y el cielo sigue de un amenazador gris. Teresa no para de insistir con que ella quiere ir a la playa, y parece que de nada le sirve que le diga que está a escasos 100 metros de ella, e Isabel repite casi una docena de veces que hay que ir a buscar un restaurante para reservar una paella, y yo no me canso de decirle lo mismo que a Teresa, ¡ van a acabar con mis nervios y mi paciencia!

Bajamos las gradas para dirigirnos al kiosco. Era justo ese momento y ese lugar en el que no tienes donde refugiarte... y las nubes que llevaban siguiéndonos ya un rato lo sabían. En escasos segundos comenzó una descarga de agua tremenda y un viento de gran fuerza que no sabíamos si soplaba del este, del oeste, del norte o del sur. Yo intentaba correr hacia la Avenida de Neptuno, pero avanzar se hacía difícil y entretanto no había lugar donde guarecerse. Por fin encontramos una especie de pérgola bajo la que refugiarnos mientras esperábamos a que aquella tormenta pasara. Isabel volvió a la carga con lo del restaurante y, reconozco que un poco irritada, le mostré los restaurantes de los que nos separaban unos metros y la playa que tanto ansiaba Teresa.
El chaparrón (es un decir, aquello fue bastante más que un chaparrón) cesó y por unos minutos un pequeño rayo de sol apareció en el cielo, momento que aprovechamos para dirigirnos a la playa. Teresa salió corriendo, como si estuviera poseída por una fuerza invisible, y las demás le seguimos. Después de encargar una paella de bogavante en uno de los muchos restaurantes de Neptuno, nos dirigimos nuevamente a la playa, y tuvimos la osadía de pasear por la orilla y meternos hasta la pantorrilla. Bueno, hubo alguien a quien si no frenamos se nos mete de cabeza....

Comimos una estupenda paella de Bogavante regada con sangría en un sitio que no pienso recomendar a nadie, porque el servicio fue malo hasta decir basta y los postres no había quién se los comiera; como anécdota en cuanto a los postres, sólo diré que la mega-hiper-súper-extragolosa Isabel dejó prácticamente intacto el tiramisú que había pedido y para el que se había hecho hueco en el estómago. Ante su decepción por el postre, conseguimos que le trajeran un trozo de tarta del bautizo que se estaba celebrando en el interior del restaurante, y también se la dejó porque no era de su agrado... y puedo decir que Isabel es golosa hasta extremos nunca vistos y casi cualquier cosa con azúcar o chocolate es de su agrado. Como nos lo iban a cobrar, y después de la lata que dio con el postre, intentamos hacérselo tragar de cualquier manera, hasta por el escote si fuera necesario.

Para bajar el arroz y hacer una buena digestión , nada como pasear por la orilla de la playa, viendo los destrozos que la lluvia había ocasionado la noche anterior, corretear un poco por la arena, jugar entre las barcas y pasear por el paseo marítimo. El cielo nos había dado un armisticio y había que aprovecharlo. Y, para finalizar la tarde, nada mejor que visitar el centro de la ciudad, moviéndonos para ellos en un medio de transporte tan evocador y mítico como el tranvía (aunque ahora es tan moderno como la mejor red de metro). Así que cuando comenzaba otra vez a llover hicimos nuestro particular viaje en "tranvía desde la Malvarrosa".

Cuando llegamos a la conocida como estación de madera el cielo había abierto de nuevo sus compuertas y el agua lo cubría todo de nuevo: no exagero, las marquesinas de la estación no eran capaces de guarecernos, y cuando nos decidimos a salir de su protección, el agua nos cubría hasta los tobillos. Había que ver a la digna Isabel, con su paraguas rosa a juego con su camisa, bordeando todos los charcos para no mojarse sus zapatos de piel. A las demás nos daba igual, porque, habiendo aprendido del día anterior, llevábamos chanclas de goma, lo mejor para estas ocasiones (salvo que dispongas de unas katiuskas). Por fin, tras los rodeos de Isabel, conseguimos salir de la estación y cruzar el puente de Serranos, para que mis amigas admiraran las famosas torres, emblema de la ciudad. De allí, intentando no pisar los charcos, ni quedarnos embarradas en los jardines, ni que los coches que circulaban por Conde Trenor nos hicieran blanco de sus salpicaduras, nos dirigimos hacia la Casa de los Caramelos, donde las golosas hicieron acopio de mercancías, para entrar por la calle de Navellos hasta la Plaza de la Virgen.

No voy a decir que la imagen no fuera bella, pero le faltaba la intensa luz con la que el cielo valenciano suele iluminar esta plaza donde se mezclan estilos arquitectónicos, formas variadas, lo civil con lo eclesiástico, el ocio y la devoción.

No había muchas ganas de posar ante la fuente de Neptuno y las acequias de la Albufera, así que decidimos hacer visita cultural y,de paso refugiarnos de la lluvia, entrando en la catedral. Lo malo que tiene una visita a la catedral en sábado es que es habitual encontrarte con unas cuantas bodas de alto postín, entre las que destacábamos, y no precisamente por la elegancia de nuestros modelos, o que incluso te topes con alguna conocida que se extrañe de verte en tal lugar y más con esas pintas... pero en mí, es algo habitual.

Terminada la visita cultural, y habiendo hecho un buen escudriñaje de los modelos de las novias y los asistentes a las bodas, llegó la hora de la merienda, y ¿qué mejor que llevar a un grupo de golosas a Santa Catalina a tomar un chocolate o una buena horchata con fartons?. Desde luego, he de reconocer que esa tarde Isabel estaba un poco espesa; mientras todas las demás nos decidimos por la clásica y tradicional horchata ella se decidió por un chocolate, eso sí, acompañado por dos o tres fartons rellenos de crema. Como el chocolate no terminó de gustarle, para pasar el mal trago, decidió hacerlo acompañada de otros dos fartons, eso sí, esta vez sin relleno. ¡ Y el tipazo que tiene la condenada con el hambre que pasamos las demás!

A todo esto, y que nadie se confunda, seguía lloviendo, aunque con menos intensidad. Seguir visitando el centro de la ciudad con la humedad que rezumaban nuestros cuerpos no nos parecía una buena idea, además estábamos cansadas.
Aún tuvimos ganas de subir hasta la Plaza del Ayuntamiento, hacer compras para la cena y cargarnos con un poco de agua de Valencia para animarnos la noche... quién nos iba a decir que iba a dar para tanto.

Llegamos al apartamento muertas de cansancio. Unas buenas duchas (con escasez de toallas) nos hicieron entrar en calor. Preparamos una cena ligera y, después hacer recolección de toda nuestra medicación, y una competición de quién era la más dopada, (no voy a decir quién ganó por goleada), nos relajamos tomándonos una copita de agua de Valencia. La idea era acostarnos pronto, pero, ya se sabe, el alcohol suelta la lengua y terminamos por crear el grupo de resistencia. Algún día os contaré en qué consiste y las conspiraciones que descubrimos. Sólo puedo contaros que descubrimos que hasta el agua embotellada está manipulada (El agua Pascual para los que lo hacen poco y mal, y la Bezolla para alargar la ....) En fin, el grupo de la resistencia está ya en marcha, pero eso es otra historia.

Cruzando el Estrecho de Gibraltar

Hace unas semanas os hablé de mi hermano Apolo, de su determinación para llevar a cabo todo lo que se propone, y de su última odisea, el cruce del Estrecho de Gibraltar a nado. Por fin tengo las imágenes, y aquí las pongo para tod@s.

¡ Qué las disfrutéis!

Si por motivos técnicos, totalmente ajenos a mí, no pudierais verlo correctamente, pinchad esta dirección http://es.youtube.com/watch?v=cYBYxhXsSpU

La conspiración Z

"ModernidaZ, lealtaZ, solidaridaZ, honestidaZ, sinceridaZ,verdaZ".

No sé quién ha sido el responsable de la campaña de Zapatero, pero ha dado con la clave del poder: la Z. Sí, no hay que hacer más que un poco de memoria histórica para darse cuenta de un pequeño detalle: todos los presidentes del gobierno de España desde 1978 llevaban en ambos apellidos una Z, repásalos tú mismo y te darás cuenta:

• Adolfo Suárez González
• Felipe González Márquez
• JoséMª Aznar López
• José Luis Rodríguez Zapatero.

Ya, ya sé que me vas a decir que hubo otro presidente, Leopoldo Calvo Sotelo, y que no tenía Z, pero es que Calvo Sotelo no fue electo, y cuando se presentó a unas elecciones perdió estrepitosamente ante Felipe González.

¿Casualidad? Puede ser, yo no voy a decir que no, pero llamándote Mariano Rajoy Brey a no ser que de la Z saltemos hacia atrás a la Y, lo tiene muy difícil. Por si acaso, yo empezaría a buscar en el PP candidatos a la presidencia con Z: Esperanza Aguirre la lleva en el nombre, y eso pesa mucho, y, le pese a quien le pese Alberto Ruíz Gallardón Jiménez, es el candidato con más posibilidades y dos Z.

Lo bueno que tiene esta teoría es que a su vez también sabemos que Josep LLuís Carod Rovira, Iñaki Anasagasti Olabeaga, Anxo Quintana, y otros muchos, no tienen nada que hacer en las próximas elecciones.

Por cierto, un dato más que apoya mi teoría del poder de la Z: en un país en el que la monarquía empieza a entrar en crisis, un país que se define más juancarlista que monárquico, el heredero al trono elige como compañera a Letizia (con z) Ortiz, dos z; tal vez con esto se garanticen ocupar el trono el día de mañana...

Pasadas por agua (LA P... GOTA FRIA)

1ª parte.

Más de 4 meses planeando un fin de semana en la playa con amigas; decidiendo cuál iba a ser el destino, las fechas, las invitadas, qué hacer, cómo ir... está claro, cuanto más lo planifiques peor, las cosas hay que hacerlas sin planificar apenas, porque si no pueden torcerse, y mucho.
La cosa empezó a desviarse un poco cuando a 4 días para la partida aún nos faltaba por confirmar la asistencia de un par de personas, y con una de ellas no podíamos hacernos de ninguna de las maneras. Se ladeó un poco más cuando el hijo de una de mis amigas, a 24 horas para la partida, cae enfermo y no tiene con quién dejarle y se quebró otro poco cuando la hora de partida hubo de cambiarse a las 15:00 horas porque a última hora otra de mis amigas no pudo cambiar la hora de salida del trabajo.
A todo esto, yo he de decir que estaba ya desde hacia varios días en Valencia, disfrutando de buen tiempo, de playa y ultimando los detalles para la llegada de mis amigas.
Viernes, 19:00 horas, hora de llegada prevista. He cogido mi bolsa de fin de semana, he dejado a mi sobrino con su madre, he cerrado la casa, he hecho la compra, y cargada como una burra me dirijo a la estación de autobuses a recibir a mis amigas. Por el camino comienzan a caer algunas gotas, parece que va a llover.
Viernes, 19:50 horas, por fin llega el autobús con mis amigas. Están desatadas como quinceañeras, sólo piensan en comer golosinas. Salimos de la estación y nos ponemos en contacto con los chicos de la agencia Valencia Holiday (http://www.valencia-holiday.com/ ) y decidimos coger un autobús para dirigirnos a nuestro destino final, una casa en la misma playa de la Malvarrosa (no es que seamos tacañas, es que ningún taxi nos hubiera llevado a las 5 y a nuestro equipaje). Llueve, pero bajo la marquesina de la parada se nota menos.
Viernes, 20:05 horas, por fin en el autobús, destino la playa y un maravilloso fin de semana. Una de mis amigas se acuerda de aquella a la que hemos excluido, y con sorpresa comprueba que le ha llamado. Otra de mis amigas se pone en contacto con su casa y descubre que a ella también le ha llamado. Empieza a cundir el pánico y las más variopintas excusas.
Viernes, 20:55 horas, hemos llegado a nuestro destino. Tan sólo unos metros y un descampado nos separan de nuestra casa en la playa. Está lloviendo con ganas, Pepi , que el día anterior se ha hecho un esguince, va un poco dolorida, pero hay que apretar el paso si no queremos empaparnos. Por cierto, el descampado está embarrado, hay quien lleva tacones, todas vamos cargadas, y las ruedas de las maletas no avanzan por la charca.
Viernes, 21:00 horas, hemos llegado a la dirección indicada. Tocamos el timbre con insistencia, pues los chicos de la agencia deben estar dentro esperándonos. No hay respuesta. La lluvia sigue cayendo, y sólo tenemos en ese momento un paraguas para 5. Llamamos por teléfono a Javier, nuestro contacto con la agencia, pero no hay manera de localizarle. Empiezan las bromas, el nerviosismo, y sobre todo, sigue la lluvia.
Alguien ha visto luces en el piso superior, aporreo la puerta, pero no hay respuesta. A voz en grito y aporreando la puerta conseguimos llamar la atención, y conseguimos que nos abran. ¡Por fin en casa!
Viernes, 21:45 horas, nos hemos despedido de los chicos de la agencia y hemos tomado posesión de la casa. Tenemos a nuestra disposición una primera planta en la que tenemos una habitación con una cama de matrimonio, una especie de salita, un salón, un baño completo, una cocina grande con un gran comedor y una terraza, y una segunda planta con una amplísima habitación diáfana, en la que hemos hecho que nos coloquen las 5 camas, y una terraza con vistas a la playa. No tenemos vecinos a los lados, ni enfrente, por lo que podemos hacer todo el ruido que deseemos. La casa, algo antigua, nos descubre una gran cantidad de secretos guardados en sus armarios, repisas, muebles y recovecos...

Viernes, 22:20 horas, después de una pequeña deliberación hemos decidido salir a dar una vuelta y cenar en alguno de los restaurantes de la zona. Parece que la lluvia nos ha dado una tregua, pero, por si acaso, llevamos el paraguas y un par de chubasqueros.
Paseamos en busca de un restaurante y un intenso olor a gambón a la plancha nos inunda; sale de una casa particular; se nos hace la boca agua y avanzamos rápido, pero para mi sorpresa “La otra vuelta”, el restaurante en el que pensabamos cenar, está cerrado, al igual que la pizzería que había a su lado. Montaña sugiere alguno de los restaurantes que están en pleno paseo marítimo, un poco más adelante, y allá que nos vamos. Empieza de nuevo a llover, y a la altura de nuestra casa, el agua cae ya de tal manera que parece un diluvio. Decidimos cenar en casa con lo que hemos comprado, aunque no tenemos aceite. Menos de 200 metros nos separan de la casa, pero llueve con tal fuerza que nos estamos empapando, y no hay ningún sitio donde guarecerse mínimamente. Yo sólo veo la casa cuartel de la Guardia Civil a 50 metros, pero, por suerte, Teresa, algo más despierta que yo, ve abierto un restaurante justo enfrente de nuestra casa y allí que nos dirigimos.
Realmente, no llevamos pintas para cenar en el restaurante. Yo podría exprimir mi cazadora totalmente regada y no obtendría menos de un par de litros de agua; las perneras de los pantalones de color crudo de Isabel y Montaña están empapadas y salpicadas de barro y arena, y sus cabezas gotean al igual que la mía; Pepi va cubierta con un chubasquero de color amarillo intenso, y entre los vaqueros mojados y su esguince ya no puede dar un paso, y Teresa, cubierta también con un ligero chubasquero azul, va calada hasta los huesos y chorreando por todas partes. Otra vez Teresa demuestra su lucidez al dirigirse al ventanal de la cocina del restaurante para pedir un poco de aceite. No tenemos ni donde llevarlo, pero finalmente nos dan un poco en una botellita de agua, suficiente para poder cenar.
Con el preciado líquido dorado en nuestro poder corremos a la casa esquivando charcos, cuando a Pepi se le antojan patatas fritas. Teresa y yo corremos a abrir la puerta y ponernos a salvo del agua, mientras Montaña y Pepi se quedan ante el ventanal de la cocina pugnando por unas patatas fritas y una barra de pan. Les cuesta más que el aceite, pero finalmente lo consiguen. Ya estamos todas a salvo en casa.
Viernes, 23:30 horas, a cubierto de la lluvia, secas, vestidas con nuestro pijamas y después de haber deshecho nuestro equipaje, cenamos una opípara cena alta en colesterol a base de patatas fritas, huevos fritos, salchichas, san jacobos, pan recién hecho y yogures, amenizada con una charla medianamente escatológica. Desde las terrazas vemos como cae la intensa lluvia como una cortina densa, no llueve, no, jarrea, pero no nos importa, tenemos las endorfinas altas y el buen humor se ha apoderado de todas nosotras. Mientras Teresa, con sus manos mágicas trata el esguince de Pepi, Montaña rebusca por la casa hasta que encuentra una sombrilla, una tabla, un cubo y una pala. Aún pensamos en salir a remojarnos un rato en la playa. Nos reímos, bromeamos, bailamos... estamos de escapada en la playa.
Viernes, 23:55 horas, hemos tenido que recoger en varias ocasiones el agua de la cocina que se cuela por la puerta de la terraza y hemos puesto dos toallas contra la puerta para impedir el paso del agua, aunque mitigan poco la invasión. De pronto, Pepi da la voz de alarma: en la habitación de la primera planta se ha abierto una raja en el techo que está goteando y ha mojado toda la ropa que habíamos colocado sobre la cama para que se extendiera. No encontramos una palangana o un barreño. Montaña vacía uno de los cajones y lo coloca sobre la cama para recoger la gotera. Subimos a la planta alta, y allí comprobamos que no hay goteras, pero que a través de una de las ventanas, cerrada, el agua se ha abierto paso y hay un gran charco ya en el suelo.
Recogemos el agua. Encontramos también un pequeño charco en el salón, pero creemos que es el agua que han escurrido los chubasqueros. Revisamos todo, y comprobamos que la cocina, pese a las toallas y pese a todo, empieza a parecerse a una laguna. Decidimos llamar a Javier para comunicarle el estado de la casa y que nos ofrezca una solución. Por el ruido que se oye al otro lado del teléfono, descubro que está de copas. No parece muy preocupado.
Nuestra indignación va creciendo por minutos. Yo empiezo a perder los nervios. Una nueva brecha se ha abierto en el techo de la habitación de la primera planta. Ya no es una pequeña gotera, son dos grandes rajas por las que el agua cae como de una regadera, sin parar; la mitad del techo de la habitación se ha oscurecido por la humedad y amenaza.
Sábado, 00:15 horas, Javier se pone en contacto con migo para saber qué está pasando. Le explicamos la situación y nos dice que en unos minutos vendrán a verlo. No parece muy alterado, pero nosotras sí lo estamos. Cada vez llueve con más intensidad y el agua sigue penetrando por todos los rincones en la casa.
Sábado, 00:25 horas, Javier y su compañero llegan a la casa. El timbre sigue sin funcionar y además yo no soy capaz de abrir la puerta de acceso a la calle, menos mal que cuento con la inestimable ayuda de Teresa. Al abrir la puerta comprobamos que la calzada es un gran charco y que la intensa lluvia no permite distinguir nada a más de 10 metros. Recibimos a nuestros caseros en pijama, nerviosas, y un poco asustadas al comprobar que el agua sigue avanzando en la habitación y que ya cae con intensidad a través de la lámpara.
Con ellos descubrimos una nueva gotera en el salón. Deciden que nos van a desalojar de allí y que van a proporcionarnos un nuevo hospedaje, y nos dan a elegir entre dos apartamentos en el mismo edificio en la playa de la Patacona, o un apartamento de lujo en la Torre de Francia, frente al Parque de las Artes y las Ciencias de Valencia. Nos vamos vistiendo a toda prisa, temiendo que el agua haga un cortacircuito o que se hunda el techo del dormitorio. Mientras ellos se marchan a comprobar la disponibilidad de los apartamentos y a acondicionarlos para nuestro realojo, nosotras nos quedamos recogiendo nuestros enseres batiendo todos los récords, preparándonos para trasladarnos y decidiendo que la mejor opción son los apartamentos en la Patacona. Por cierto, mientras soportamos la tensa espera Isabel se hace con un par de rollos de papel higiénico que guarda entre su equipaje, y que en el futuro nos serán muy útiles,y Montaña y Teresa con un par de libros.
Recibimos una nueva llamada de Javier. Las carreteras están inundadas, no se puede acceder a la Patacona y nos van a instalar en un apartamento de la Torre de Francia. Nos mandan un par de taxis para que nos recojan y nos lleven al nuevo destino. Teresa empieza a decir que no es lo mismo y no va a parar fácilmente con la cantinela.
Sábado, 01:00 horas, Teresa, que se ha quedado escaleras abajo, en la puerta, avisa de que ha llegado el primer taxi. Decidimos que sean Pepi e Isabel las que salgan en primer lugar, mientras nosotras tres nos quedamos a la espera del siguiente vehículo. Comprobamos con cierto estupor que pese a la intensa lluvia el taxista no se baja del vehículo para abrir la puerta del maletero y que son Isabel y Pepi las que se han de hacer cargo de meter su equipaje en el maletero.
Sábado, 01:15 horas, llega el segundo taxi seguido de cerca por el coche de nuestros arrendatarios. Cortamos la luz y cerramos la puerta. Mi teléfono empieza a sonar con desesperación, pero no soy capaz de encontrarlo mientras guardo mi bolsa de viaje y me acomodo en el asiento delantero del taxi. El taxista nos pregunta la dirección, nos miramos sorprendidas y, como por arte de magia el coche de los chicos de Valencia Holiday se pone a nuestra altura y le pide al taxista que le siga. Mi móvil sigue sonando. Consigo encontrarlo: es Pepi, el taxista, que es bastante borde, no conoce la dirección a la que debe dirigirse y amenaza con hacerlas bajar del taxi y cobrarles la carrera. Le doy la dirección y les emplazo a vernos en el edificio de la Torre de Francia donde los chicos de la agencia se harán cargo de la carrera.
Sábado, 01:25 horas, las calles están inundadas; la calle de Juan Verdeguer y la calle de la Estación están cortadas, de manera que no podemos acceder a la Avenida de Francia por el camino ordinario; seguimos por el camino de las Moreras, pero a cierta altura también está cortado y no tenemos más remedio que adentrarnos en Nazaret, donde nuestros caseros se hallan perdidos y han de seguir al taxi. Callejeando por Nazaret, buscando calles accesibles terminamos dando un tremendo rodeo a Valencia, cruzando por el nuevo cauce del río hasta aparecer por fin en el puente de Monteolivete , desde donde vislumbramos el edificio, no en vano es el más alto de la ciudad. En ese momento nuestros arrendatarios nos adelantan a toda velocidad y se saltan los semáforos de dos cruces y una glorieta. Seguía lloviendo cuando por fin llegamos y descendimos del taxi, pero nuestra sorpresa fue ver que Isabel y Pepi aún no habían llegado.
Sábado, 01:55 horas, con los nervios de punta por la carrera alocada que hemos realizado y sin la aparición aún de Pepi e Isabel, nos recibe el portero del edificio. Llamo a Pepi y me confirma que están llegando. Javier sale a pagar al taxista y a recoger los enseres de mis amigas. Estamos todos fatigados, empapados y con unas pintas un poco extrañas, no hay más que mirar a la habitualmente elegante Isabel, vestida con un chandal naranja y zapatos de medio tacón o a Pepi cubierta con el chubasquero amarillo. El portero flipa tanto con nosotros que cuando nos ve dirigirnos al ascensor nos recuerda que no cabemos los 7 en un solo elevador.
Por fin hemos llegado a nuestro nuevo hogar. No hay toallas ni papel higiénico, y sigue lloviendo, aunque en la 8ª planta no corremos peligro. Enviamos a Javier y a su compañero a por toallas, papel higiénico y algo para beber que nos haga la noche un poco más relajada, mientras Teresa no para de decir que no es lo mismo y Montaña la secunda. Aún hay que hacer el reparto de habitaciones, deshacer el equipaje y poner la ropa mojada a secar.
Sábado, 02:20 horas, los chicos han aparecido con una botella de coca-cola, un paquete de papel higiénico y un par de toallas. Sigue lloviendo, nos quedamos charlando un rato mientras nos relajamos antes de irnos a dormir. Mañana será otro largo día, pero eso será otra historia.

Acoso

Leemos a diario casos de acoso, acoso en el trabajo, acoso en las escuelas, acoso en la vida diaria... pero siempre nos parece algo lejano e incluso un poco irreal; por eso cuando el caso es cercano, cuando atañe a tu círculo, la indignación es enorme.

No podía creerme que en pleno siglo XXI, entre chicos de 15 y 17 años, que se han criado y educado en un ambiente de igualdad, de tolerancia, de democracia, de libertad... pudiese seguir dándose un caso de acoso sexual grave.

Estoy hablando de un chico de 17 años, de un colegio privado mixto, de educación religiosa, de un acosador que en mitad de una clase, se dedica a acosar impunemente y sin tregua a una joven de 16 años, aprovecha cualquier descuido para abalanzarse sobre ella y manosearle y sobarle, y cuando ésta le niega repetidamente, él no tiene otro recurso que insultar, humillar, vejar y amenazar físicamente. Estamos hablando de un maltratador y un violador en potencia. Por supuesto él ahora lo niega todo, y se dedica a propagar infundios sobre la joven.

¿Qué clase de educación ha recibido esa criatura? ¿Acaso nadie le enseñó que cuando alguien te dice NO hay que respetarle?, ¿quién le enseñó que las mujeres pueden ser propiedades que se manejen a su antojo?, ¿no le explicaron lo que es la libertad, la igualdad, la tolerancia, la educación, el respeto, el sentido común? Parece ser que no, e incluso, parece ser que no era la primera vez que el gallito actuaba de esa misma manera, pero se amparaba en el miedo que sentían sus víctimas.

Porque eso es lo peor, el miedo, el sentimiento de culpa, la vergüenza, la sensación de impotencia e indefensión que siente una mujer ante especímenes de este tipo. Sé de lo que hablo porque yo lo viví en mis propias carnes y me lo callé en repetidas ocasiones. Ni todo el agua caliente, el jabón y los restregones con el estropajo logran hacer que dejes de sentirte sucia y culpable. La humillación a la que te ves sometida es tan grande que te paraliza, no te permite reaccionar, y durante días el miedo se apodera de ti. Quisieras desaparecer, volverte invisible.

Las mujeres no tenemos la culpa de que en el mundo haya seres despreciables como este niñato de 17 años, y otros muchos de todas las edades, que se creen que las mujeres somos inferiores a ellos y que podemos convertirnos en objetos, en sumisas esclavas destinadas a satisfacer su ego o sus caprichos. No tenemos la culpa de que no entiendan que no somos una propiedad de nadie, que somos personas con los mismos derechos que ellos, y a veces, muchas, con más inteligencia que ellos. No tenemos la culpa de que no comprendan que tenemos la libertad de rechazar a quien queramos, de decir NO cuantas veces queramos y a quien queramos. Las mujeres no somos culpables de ser hermosas, atractivas, sensuales o seductoras, y sobretodo, no tenemos que avergonzarnos por ser así. Ellos deben de saber controlar sus instintos primitivos, y si no son capaces, que se pongan en tratamiento o se vistan con pieles y se vayan a vivir a una cueva en el bosque, como hace millones de años.

Por suerte M.,a sus 16 años, tiene la cabeza muy bien amueblada y supo reaccionar perfectamente. No se calló, si no que lo denunció, primero a sus padres, después ante la dirección del centro, y los mediadores de la policía. M. lo ha sacado fuera de sí, y aunque aún está asustada, sabe que no tiene que avergonzarse de nada, que no tiene que temer, que no es culpable, que no callándose conseguirá que el chico sea castigado, que nadie va a seguir creyendo sus mentiras, y, que es posible que con su acción haya evitado otros casos.

Ojalá yo también hubiera actuado como ella hace muchos años; ojalá no lo hubiera dejado guardado dentro de mí, ojalá alguien me hubiera dicho que yo no era culpable...en mi caso ya no se puede hacer nada, pero en los futuros sí. Que ninguna mujer se avergüence, que denuncien, que no se dejen avasallar por estos maltratadores, acosadores y violadores, y que vayan por el mundo con la cabeza bien alta y el orgullo de ser mujeres.

Otoño, lluvia y depresión

Estamos en otoño, la estación de la melancolía.

Lleva lloviendo toda la semana; apenas he visto el sol desde hace 15 días. Miro al cielo y no veo más que nubarrones negros que amenazan con descargar una fuerte tormenta en cuanto pise la calle.

El cielo se ha oscurecido tanto que parece que la noche repentinamente se haya echado sobre esta tarde, y de repente ha comenzado a llover con tanta fuerza que las gotas al caer al suelo salpican y crean burbujas.

Me gusta la lluvia, me gusta el olor a tierra mojada, pero sobretodo, me gusta que luego salga el sol, necesito el sol, y ahora noto que me hace mucha falta.

Es posible que a los demás no les condicione tanto, pero a mí sí. Está clínicamente demostrado que en otoño, al disminuir la cantidad de luz solar a la que estamos expuestos, los niveles de serotonina, un neurotransmisor a los que algunos llaman "la hormona del placer", descienden, afectando a aquellos que sufren patologías de tipo depresivo. Esta es la razón por la cual el otoño suele ser la estación más propensa a las recaídas. Pero que nadie se alarme, el descenso de luz solar no afecta a todo el mundo, para ello deben de existir de antemano problemas, y, aún así, no a todos los enfermos les afecta de igual manera.

Lo bueno de todo es que antes o después terminará por salir el sol, y que cuando menos me lo espere estará brillando en lo alto del cielo. Mientras tanto, he de intentar que la melancolía no se apodere de mí, y he de recordar que a mi alrededor hay un montón de gente que merece la pena, gente que me quiere y por la que merece la pena intentar sonreír.